Três poemas tristes

(porque parece que é para isso que serve a poesia)

O Cigano

A vida arremessa seixos ao cigano.

Não cortam mas ferem.

São invisíveis as suas dores.

Por isso, ele só se contorce por dentro.

Por fora, dobra-se um pouco e

fuma o seu cigarro.

As pancadas amolecem-no. E

hoje é até capaz de chorar, se

lhe pagarem um copo e perguntarem

pela vida. Contudo, não nos

enganemos: apenas a terra o comove.

Porque é da terra que ela veio e

é pela terra que ela vai.

**

Dançamos, não podendo

Dançamos pela chuva, ao favor

do carro, que nos leva tranquilos

de bar em bar. A espera,

à porta, deixa-nos respirar o ar

molhado e pensamos um pouco melhor

no que queremos: ver pessoas,

circular. Beber um copo.

Mas se dançamos pela chuva,

de bar em bar, as paragens

tornam-se descansos e apenas

bebemos para molhar a conversa.

E conversamos molhados enquanto

secamos ao som da música.

A tranquilidade aninha-se, então

melhor nas nossas peles, falamos

mais próximos. E percebemos

a conversa trôpega e cansada

como barragem da noite

aos afluentes da dor.

Uma espécie de resistência

contra a fatiga de

tanto sentir, não podendo.

**

Estes dias também não ajudam

Estes dias também não ajudam.

Choro com a chuva e nem o percebo,

o frio faz-me procurar o teu corpo

mas o teu corpo já não é o mesmo

(eu sei ver por dentro da carne).

A escuridão corrói a minha pele

como se o Verão nunca mais

viesse. E mesmo as noites serem

mais longas só serve o maior

tempo que tenho para aceitar

que te perdi.